Tras dejar el Mt.Cook con pena, echando las ultimas miradas furtivas a traves del retrovisor, me dirigi de nuevo a la costa oeste atravesando el Haast Pass. Existen cuatro pasos a traves de los Alpes para cruzar la isla sur del Pacifico al Mar de Tasmania, o viceversa. Mi furgo y yo ya hemos cruzado el Arthur's Pass, el Divide y el Haast's Pass; solo nos queda el Lewis's Pass, el que esta mas al norte, que enseguida caera.
Una vez llegado de nuevo al oeste, baje costeando hasta Jackson Bay para intentar ver la unica clase de pinguinos que me faltaba, unos que tienen cresta, pero no tuve suerte. Segun me dijeron hacia un tiempo demasiado bueno que no anima a esta clase de animales a salir del agua, les debe molestar mucho el sol, que pena!, yo ya les hubiera dejado mis gafas. Jackson Bay es una pequena bahia desde donde hay unas espectaculares vistas de la montana, y es donde acaba la carretera de la costa, ya no se puede ir mas al sur. Al final del pueblito alguien puso un cartel muy explicito que dice: "End of the fuckin' road"; no se si su intencion fue lamentarse o felicitarse, porque en el Down South, en el sur del sur, la gente intercala un "fuckin'" cada tres palabras. Hasta me lo han pegado a mi!, si me preguntan "G'day mate, donde vas?", contesto "Voy a comprar la fuckin' leche para hacerme el fuckin' desayuno, necesitas algo del fuckin' General Store?".
Aunque a decir verdad, a veces las paso canutas para entender el acento del sur. Estoy todo el rato "sorry", "pardon", porque me cuesta cazar las frases a la primera. Menos mal que unos australianos me dijeron que era normal, que hasta a ellos que tienen el ingles como lengua materna les cuesta entenderles. Me tranquilizaron un poco, ya pensaba que estaba sufriendo un principio de Alzheimer que me hacia olvidar el ingles aprendido. Supongo que es lo mismo que nos pasa a los hispanohablantes cuando, por ejemplo, vemos una pelicula argentina, cubana, mejicana o colombiana; hasta que te acostumbras y coges el hilo no entiendes nada.
Pero volvamos al hilo al que hago referencia en el titulo de este capitulo. Haast es otro pequeno pueblo del Down South tipico de la costa oeste, gente dura, descendientes de pioneros. Tiene unos trescientos habitantes y un hotel, un camping, un General Store, una gasolinera, y el omnipresente pub. Por cierto, los que viajeis por la costa oeste del sur del pais, echad un ojo al deposito cuando veais una gasolinera, porque es muy probable que no haya otra en cien kilometros.
Como era jueves, dia que siempre hay algo de ambientillo, y para las siete de la tarde ya habia cenado, me dirigi al pub a dar una vuelta. Estos pubs de pueblo son sin duda el observatorio mas idoneo para hacer un pequeno estudio sociologico de los lugarenos. Aunque en este caso, al ser yo el unico guiri que habia por alli, mas bien me estudiaban ellos a mi. La encargada del pub se llamaba Jane, pero yo enseguida la apode sin decirselo "Calamity Jane" por sus maneras para saber mantener a raya a los brutos de la zona, no me extranaria que tuviera un par de Colts 45 bajo el mostrador. Era una monada de chica, no se que hacia perdida en ese lugar, pero se debio dar cuenta del brillo de mis ojillos, porque rapidamente me dejo caer que estaba casada. No obstante, estuvo encantadora conmigo el par de horas que estuve en aquel sitio.
Al poco de llegar yo, entraron unos cazadores de ciervos mostrando las cabezas recien arrancadas y poniendo perdido de sangre el suelo del pub. Yo casi vomito la cena y Calamity Jane casi les saca a escobazos. Me dijo que esos bestias solo querian las cabezas para anadirlas a su coleccion de cornamentas. Yo pense que quizas entre la coleccion se encontraban sus propias cornamentas, todo el dia fuera de casa cazando en el monte, quien sabe, sus mujeres se aburririan bastante.
Y a eso de las ocho empezo a llegar el grueso de la clientela. Unos iban llegando en coche o en moto, algo muy normal; otros en bicicleta, muy ecologico; otros en caballo, muy bucolico; y otros en helicoptero!, muy surrealista!. En cinco minutos habian aterrizado en una campa cercana unos cinco helicopteros, aquello parecia "Apocalypse Now", un ruido ensordecedor, los caballos muertos de miedo, yo no daba credito. Casi todos todos eran pilotos que suelen llevar a turistas a ver los glaciares y las montanas desde el cielo. Pero dos que vinieron un poco mas tarde eran simplemente granjeros que viven aislados por algun valle de la zona y lo utilizan como medio de transporte y para tener controlado al ganado que pasta desperdigado por las estribaciones de los Alpes. Uno de ellos me comento que un pequeno helicoptero biplaza sale al cambio mas o menos unos treinta mil euros, no esta mal, cualquier coche un poco decente con un par de extras cuesta eso.
Y despues de cuatro o cinco pintas de cervezas me despedi de Calamity Jane y de todos los parroquianos entre brindis, apretones de manos y alguna que otra palabra incomprensible y me fui a descansar a mi querida "vanny". Al dia siguiente me esperaban los glaciares de Fox y Franz Joseph.
